GIOVANNI SANDOVAL ESCRITOR

NECRO FILIA                 La noche rugía apocalípticamente, había tormenta y la lluvia arrasaba con fuerza el zinc del techo de la morgue regional. El viento soplaba y silbaba inclinando las copas de los árboles mas altos, abriendo ventanas y golpeando los carteles en las calles. Las calles estaban vacías y el humo de las chimeneas de los hogares buscaba su propio cielo. Los truenos y los relámpagos solo agregaban mas tensión a esa fría noche de primero de noviembre, día de todos los santos muertos. El viejo apareció de pronto en la entrada de la morgue, estaba de pie en el frío pasillo, temblaba, estaba empapado, goteando en el piso de cerámica antigua de la instalación, vestía una bata de baño mojada que se pegaba a la piel suelta y arrugada del demacrado abuelo. Era un anciano, de poquito cabello blanco, piel pálida y profundas ojeras. En sus ojos había locura, odio y lujuria. Sus ojos estaban rojos, como el efecto de no dormir o alguna droga...         El anciano se movió